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                                                                                              "La mia carezza scivola disegnando una curva.

                                                                                                                                    Tu ricorda: è la curva più dolce e più bella

                                                                                                                                      perché assomiglia alla curva del cuore"

                                                                                                                                                                              (Charlie)

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Bambole rotte

ballano in qualche sogno

nei sonni degli altri – di chi le ha

e di chi non può averle.

Bambole rotte

mi agitano il giorno

si muovono scomposte

cantano a squarciagola,

voci stonate

piegate dalle risate

spezzate dalla fatica, dalla malattia

trattenute dall’amore che vuole vederle avanti.

Bambole rotte

che non tengo nei cartoni

sono nella stanza dei giochi del cuore;

c’è chi si regge su una gamba

quella a cui manca un occhio

a un’altra il vestito –

spettinate dalla vita –

e poi c’è quella senza braccia.

"Vecchie", direte

potreste confondervi se mi diceste di buttarle

quelle ragnatele sulla loro pelle

sono il biglietto dei lunghi viaggi nel tempo

le battaglie per passare di mano in mano

a un bambino

a un ragazzo

a un uomo

a uno specchio,

sfidando la sorte

giocando a chi è più forte.

Le mie bambole sono rotte perché hanno resistito all’urto del nemico

che a ognuna ha tolto un pezzo

ma quello che conta è integro.

Sì, queste bambole sono belle

perché sono tutte rotte

perché è la loro (im)perfezione

che mi commuove e mi fa tremare il cuore.

                                                   (Charlie)